Et dans les blogues, j’aime les discussions de cuisine. Souvent, même, l’auteur du blogue se révèle encore plus dans les réponses qu’il fait aux commentaires des internautes que dans son billet principal. Tenez, pas plus tard qu’hier, je lis le billet de Lise Ravary, la rédactrice en chef de Châtelaine (et probablement plusieurs autres titres, elle porte tout un tas de chapeaux, du bibi à la cloche en passant par le panama).

Dans les commentaires donc, elle parle très justement du sexisme des médias face aux magazines féminins.

Ouaip.

Est-ce grave?

Long débat.

Ce qui me fait penser que je suis allée voir le film de Nadine Labaki « Caramel » – un joli film libanais où il n’est question ni de guerre, ni de politique. Un film de « fille » qui passerait certainement dans le beurre d’une revue de presse si c’était un article dans le journal. Pensez donc, ça se passe dans un salon de beauté!

Et pourtant, si vous voulez comprendre le Liban, la nature même de la résistance libanaise, de sa résilience, tout est dans « Caramel ». Être belle, un acte de survie, de dignité, de solidarité entre chrétiennes et musulmanes, de vigoureuse rébellion.

Ben oui!

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Deux.

Trois.

Passez à la caisse.

Recevez chez vous « In the frame – Helen Mirren – my life in words and pictures ».

Faites la grève du souper pour une semaine. Laissez une expérience scientifique hautement passionnante se dérouler sous vos yeux. Combien de fois peuvent-ils manger des trucs qui viennent dans des contenants de styromousse?!

Avec quelques bouteilles de – très – bon vin, laissez aller. Ça vaudra mieux que de hurler; « je suis pas ta bonne, câl… » à une punaise de douze ans qui ouvre alors de grands yeux remplis d’une douloureuse stupéfaction. Comment? Vous ne voulez plus jouer à l’esclave? Mais… pourquoi?! On ne s’amusait pas, là, là?

Ah non. « On » ne s’amusait pas.

Plongez dans la vie palpitante d’Helen. Qui a joué tout Shakespeare. En corset. Qui a dansé avec Ian McKellen. Sans corset. Gambadé avec Peter Brook à Paris.

Sautez le chapitre où elle dit qu’elle n’a pas voulu d’enfant pour ces raisons là. Vous vous feriez du mal pour rien.

Fermez la porte de la chambre avec un grand soupir de soulagement… Et mettez la Chief Inspector Jane Tennison dans votre lit. Oui mon kiki.

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Comme disait Pacino dans « Dog day afternoon » quand la police lui promettait mielleusement de lui donner un hélicoptère s’il laissait aller les otages; « Kiss me, kiss me, I like to be kissed when I’m fucked ».

Le 8 mars? Merci mais non merci.

Je ne veux pas une journée des femmes, je veux être le boss de ma journée, tous les jours de l’année. Et être payée en conséquence des responsabilités que j’ai. Le beurre, l’argent du beurre et le sourire du laitier. Oui monsieur, oui madame!

Tout en aimant l’homme de ma vie, mon fils, mes chums de gars, mon pops et mon bichon macho. Non mais. On peut être femme, et aimer en même temps, aussi incroyable que ça puisse paraitre.
Là dessus, je m’en vais pelleter.

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Jessica Barker, Anne Dorval, Maude Guérin, Catherine de Léan, Janine Sutto.

Elles sont brillantes, elles sont drôles, elles sont divines, ce sont les « Calamity Janes » du web!

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Vous ne lirez plus jamais l’expression « bout de tissu » de la même façon.

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La contre-culture est en marche les amis.

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C’est décidé, je les mets dans la section « femmes, mode d’emploi ».

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Une belle plume c’est aussi une belle âme. Notre blogueuse marsouine a les deux.

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Dans ma tête, elle a toujours seize ans et vingt pieds en avant de moi, elle se retourne sur son bike pour me crier; « sors de la lune pis pédale »!

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***

Ce serait dommage, la femme de mon ex-mari arrive ce soir. Mon futur mari l’aime bien. Il aime bien mon ex mari aussi. Ensemble, ils fument des gros cigares qui puent, ils boivent des Saporo et ils regardent le foot.

Et nous, les filles, anciennes et présentes femmes de leurs vies, on se met à jour. Cet été par exemple, elle m’a annoncé (avant Paris Match) que Sophie et Christophe étaient ensemble depuis le film.

- Noooooon?

- Si, si je t’assure.

J’adore les françaises, surtout celle-là. Elle dit « si, si ». Elle dit aussi « se rouler des pelles », « on se fait un petit truc », « m’enfin, c’est pas pôôôsssibleuh ». De façon générale, elle parle comme Claire Bretecher (mon idole). Alors je la fais parler, ça m’enchante.

Mon ex mari a beaucoup de goût. Par contre, les membres du Parti Québécois, pas tellement.

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C’était un couple modèle qui vivait dans une de ces banlieues à la Franck Lloyd Wright, juchée sur le sommet d’une verte colline qui surplombait une rivière où se s’épivarda jadis Borduas, entouré de ses nymphes.

Elle était le sosie de Sophia Loren, lui, celui du mari modèle des années cinquante. Grosses lunettes, cravate mince, Craven A et swing de golf impeccable. Ils eurent des enfants, des amis et quelques ennuis, mais pas plus qu’il n’en faut. Ils prirent des avions, des trains, des voitures. Ils allèrent à la mer, chez Dairy Queen et dans toutes les fêtes que donnaient leurs nombreux amis. Il y avait les Magloire et les Dupire, les Lamy et les Piché. Il y avait beaucoup d’olives dans les martinis, il y avait Brel et Beaucarne, Nana et Nina. Y’avait de la joie.
Bref, ils vécurent heureux jusqu’à la fin des temps où il mourut dans ses bras, lui léguant la première peine d’amour de sa vie. À soixante quinze ans.

Oui. C’était un couple modèle, à l’image du Richelieu scintillant des soirs d’été.
Entrée en scène de la nièce du couple modèle. Une vie amoureuse pour le moins mouvementée. Vraiment pas un exemple pour la jeunesse. Ça ressemble plus au Niagara qu’au Richelieu. Coups et blessures. Elle se désespère. Se compare, forcément, à son oncle et à sa tante à l’amour si parfait.

Un jour, sa tante l’arrête, une main compatissante, et un brin agacée, sur la sienne; « Cesse de comparer. Oui, on s’est aimé passionnément pendant cinquante ans mais on n’a pas fait exprès. D’ailleurs, si tu veux tout savoir, la première fois que j’ai vu ton oncle, j’ai pensé que ce serait un flirt de fin de semaine. En fait, si tu veux tout savoir, c’est un « one night » qui a mal tourné. (elle rit, à gorge déployée) En fait, si tu veux tout savoir, il y a des jours où je rêvais que sa voiture manquait de freins, qu’il tombait dans la rivière et qu’on venait m’annoncer sa mort ».

- Ah. (perplexité) Vraiment?

- Vraiment. Il y a des fois où ton oncle est parti en voyages d’affaires plutôt que de m’étrangler. Il y a des nuits où je l’ai réveillé pour l’engueuler, où je l’ai obligé de force à m’écouter! J’ai eu, comme toi, de multiples amours, sauf que c’était toujours avec le même. Au final, tout ce qui compte, c’est l’amour qu’on a donné. Et que ce soit à un seul homme ou à plusieurs n’a aucune importance.
- Alors le long fleuve tranquille avec celui qui sera pour toujours l’homme de ma vie?..

- N’existe pas. On ne décide pas d’avance qu’on va passer cinquante ans avec la même personne. Mais bon, quand tu trouves quelqu’un qui a de la conversation, ça aide.
Long silence méditatif. Vaguement inquiet du côté de la nièce. Profondément serein du côté de la jeune veuve.
- Mais vous vous êtes aimés quand même?…

- Pas « quand même ». Parce que. Et oui, on s’est aimés. Comme des fous. Et quand il me manque trop, je me prépare un martini. Avec plein d’olives.

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