LA LIONNE DE L’HUMOUR

Y-a-t-il trop d’humour au Québec? Voilà la question lancinante qui revient régulièrement hanter Louise Richer, la flamboyante directrice de l’École Nationale de l’Humour, institution qui fête ses vingt ans cette année. Pourtant, alors qu’on sort enfin d’un hiver interminable et particulièrement baveux, la question ne devrait même pas se poser. Résister à ce climat sadique sans humour? Ça va pas la tête?!

Louise Richer, « Loulou » pour les intimes, est irrésistible. Une bombe sous son physique délicat, pétrie de charme, d’intelligence et animée d’une conviction inébranlable sur la pertinence d’avoir une école qui forme les humoristes à l’écriture, à la scène, au métier. Dites-lui qu’il y a trop d’humoristes, elle se transforme en lionne à qui l’on aurait demandé lequel de ses lionceaux elle serait prête à sacrifier. Aucun!

« Être ouvert à la critique, c’est fondamental » dit Louise Richer. Preuve d’intelligence que celle d’être ouvert au point de vue de l’autre, au même titre que l’humour lui-même d’ailleurs. Être drôle, rire de soi, faire rire demande une compréhension des mécanismes humains, une capacité à se mettre à la place de l’autre qui est au cœur de l’intelligence sociale. Comment penser faire rire si on ne sait pas ce qui préoccupe celui qui est assis dans la salle?

L’humour, c’est une formidable façon d’amadouer l’intelligence de l’autre. Pour nous, Québécois, qui portons encore l’héritage du « prends toi surtout pas pour un autre » et à qui l’on a enseigné trop longtemps que d’afficher son intelligence publiquement était un signe de snobisme et d’arrogance, l’humour fait office d’agent de liaison entre ces vieux restes de « nés pour un petit pain » et un Québec décomplexé, capable de rire de lui. Parce qu’il nous fait rire, on célèbre facilement le fait que Louis-José Houde soit « brillant le p’tit cr… », sans que ça nous enlève quoi que ce soit. L’humour abolit les distances, les castes, la hiérarchie. Quand, par une remarque pleine d’humour, Gérard Bouchard fait rire son auditoire pendant les travaux de la commission, c’est la qualité même du dialogue entre les deux partis qui s’en trouve améliorée.

L’humour, traverse également les frontières les plus incongrues. Mon beau-père, qui a travaillé longtemps au processus de réconciliation du Rwanda après le génocide, était partie avec l’intégrale de « La petite vie » dans ses bagages. Dans sa maison de Kigali, il avait initié les Rwandais aux extravagances de Pôpa et de Môman. Les Rwandais, polis, ont d’abord été consternés. Qu’est-ce que ces étranges Québécois obsédés par leurs poubelles, qui dorment debout et qui forcent leurs hommes à porter des jaquettes de femmes? ! Mais en voyant rire leur collègue québécois, ils se sont mis à rire avec lui. Et c’est ainsi que le rituel « petite vie » a été instauré à Kigali et que l’humour absurde de Claude Meunier continue de fleurir sur une minuscule parcelle du continent africain…

À Louise Richer, qui mène son école avec une toute la féroce sollicitude d’une maman lionne, on ne peut souhaiter qu’une chose pour les noces de porcelaine de son école; un autre vingt ans d’humour, entourée d’une meute d’humoristes inspirés par la griffe généreuse de leur directrice.

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J’ai un boss. Et je vais parler de lui en bien. Il ne le saura jamais, il ne lit pas ça les blogues, il n’a pas le temps.
J’ai eu beaucoup de boss dans ma vie. De tous les genres. Des bons. Des médiocres. Des énigmes (comment ça se fait qu’il a réussi à devenir boss, çui-là?!?). Des intègres et des bienveillants. Des affreux, sales et méchants. Ceux avec des langues agressives et des esprits libidineux colériques, beurk! L’enfer des pigistes, ce sont ces boss-là. De sombres crétins. Contrairement à certains de nos amis syndiqués qui se font payer des séminaires sur le respect alors que leur convention les protège du harcèlement sous toutes ses formes – nous, amis du monde de la pige, devons apprendre vite fait la loi de la jungle. Un bon cardio et une vélocité de gazelle pour fuir dans la savane s’avère souvent le meilleur des atouts.

Contrairement aux péripatéticiennes, on a tout de même le choix de nos clients. Le problème, c’est quand ils se mettent à déconner en cours de contrat. Hum… moui. Les relations diplomatiques n’ont pas de secret pour les pigistes. Les sports de combat non plus.
Mais on ne passera pas trop de temps sur les sombres crétins. Ils sont sombres. Ils sont crétins. Le y’able ait leur âme.

Un bon boss, c’est comme une paire de chaussures qui vous allonge la jambe et vous fait gambader légèrement pendant des kilomètres sans que vous n’ayez mal aux pieds. Un bon boss ne fait jamais sentir qu’il est un boss, ce qui est la qualité première d’un vrai boss. Il n’a pas besoin de sortir son Rottweiller pour prouver sa puissance. Mais surtout, un vrai bon boss vous laisse travailler.
Celui là est en or.
Il me fout une paix royale sur les détails et ne me parle que de l’essentiel. En peu de mots. Minimaliste. Efficace. L’humour généreux. Le brain toujours à « on ». Bing bang, la job est faite.

Une fois par semaine, je lui dit; « boss, t’es un super boss ». Il ne répond jamais, l’enfant de nanane mais je sais bien, qu’au fond, il sanglote d’émotion.

En tout cas, mon quarter pint of irish blood a été infiltré des effluves de bière noire qui émanait de sa chronique du jour.
Grand exagéré, va.

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DAVID ET GOLIATH

En janvier 1977, le réseau américain ABC diffusait la série « Roots », cette saga qui racontait l’histoire de trois générations d’esclaves afro-américains, fracassant tous les records d’auditoire. Partout à travers le pays, pendant l’heure de diffusion, les urgences des hôpitaux connaissaient une miraculeuse accalmie et les policiers n’avaient plus de criminels à pourchasser. Ils étaient tous devant leur téléviseur. Au dernier épisode, ils étaient 100 millions…

Les grands réseaux ont alors connu un âge d’or d’une telle amplitude qu’ils se sont crû invincibles. Pendant presque trois décennies, ils l’ont été, prospérant dans un système de production de plus en plus lourd à manoeuvrer, réconfortés par un auditoire captif et confortablement installé dans son divan douillet. Telles les têtes dirigeantes de General Motors qui affiche ces jours-ci une perte de 40 milliards parce qu’ils n’ont pas voulu voir que leur clientèle changeait, les grands réseaux se sont fait prendre totalement de court par la petite Japonaise vive, économique et alter mondialiste qu’est le web.

Quand les réseaux se sont réveillés, il était trop tard. Les jeunes avaient déjà déserté la télévision traditionnelle au profit du spectacle vivant, du cinéma en salle et surtout, du web. Ils veulent consommer leur culture comme ils veulent et surtout quand ils veulent. Pendant ce temps, le public plus vieux et encore amoureux de sa télévision se sent négligé comme une épouse délaissée qui voit son mari quinquagénaire s’acheter un Harley dans le fol espoir de « pogner » avec les jeunes.

La grève des scénaristes américains qui a fait perdre 2 milliards à l’industrie du cinéma et de la télévision est la preuve éclatante, quoi qu’en disent les magnats d’Hollywood sur « la rentabilité encore inconnue des nouveaux médias », de la poussée magistrale du web qui s’infiltre partout, aussi démocratique pour les spectateurs que pour les créateurs. Pour qu’il y ait grève chez des pigistes, il fallait que les enjeux soient grands. Ils le sont. La production télévisuelle coûte de plus en plus cher alors que la migration des revenus publicitaires vers le web est déjà en marche.

La télévision, lourde à bouger dans sa nature même et encore empêtrée dans ses vieilles habitudes de fonctionnement, ne sait pas encore conduire cette nouvelle forme de communication. Elle essaie de reproduire le modèle de production hiérarchisé et souvent paternaliste de la télévision sur le mercure fluide du web alors qu’il faut voir ce medium de contre-culture pour ce qu’il est; chaud, immédiat et créatif. Si, pour citer McLuhan, la télévision est un medium froid, le web en est un de proximité, qui participe à un esprit communautaire qui se rapproche beaucoup plus du cinéma de la nouvelle vague dans sa forme et d’un dialogue festif entre l’utilisateur et le créateur dans son contenu. Tout le monde regarde le web, tout le monde peut en faire, nul besoin de faire la queue pour obtenir une subvention ou un accord de diffusion. C’est toute une génération qui se projette dans ces fictions dont ils sont les héros et les seuls « décideurs » sont ceux qui d’un « clic » du doigt décident de leurs propre programmation.

Est-ce à dire que la fiction en télévision traditionnelle n’a plus sa place? Du tout! Mais comme tous les grands mammifères au seuil d’un changement d’ère, notre télévision devra s’adapter, aimer ceux qui l’aiment, trouver son audace ailleurs que dans le racolage et accepter son âge avec grâce et humour au lieu de courir après des illusions de jeunesse.

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Et là, enfin, ma toute première lettre de bêtises.

Quel était le sujet? Je vous le donne en mille… Le Plateau!

La lettre est chez l’encadreur.

En attendant, je vous livre la chronique en question. Pur intérêt sociologique!

***

PLATEAU BLUES…

L’histoire commence chez mon fleuriste. Vous envoyez des fleurs, vous? Moi, ça m’arrive. S’il faut attendre les grandes occasions avant de s’offrir des fleurs, on risque de n’en recevoir qu’à notre enterrement, ce qui est un peu tard, vous avouerez. Bref, j’étais chez mon fleuriste et celui-ci, un gars de terre, de jasmin et de poésie, se désolait d’avoir entendu sur les ondes un magnifique exemple de « Plateau bashing », ce sport d’une facilité déconcertante où il suffit d’insérer dans la même phrase « clique, snob et Guy A. » pour gagner la médaille d’or d’un derby de démolition qui nous rend tous un peu plus pauvre.

J’ai parfois l’impression que le Plateau cristallise cet impossible dialogue entre les intellectuels et le reste du monde qu’on qualifie bien à tort « d’ordinaire ». Comme s’il était impossible que le savoir et la générosité aillent de pair, que petites gens et goût du beau ne se mélangent pas. Voyons donc! Nous, Québécois, sommes le peuple de l’imaginaire. C’est, comme le dit si bien mon fleuriste amoureux de son jasmin, « notre plus grande force ». Et ce qui nous permet de transcender toutes les frontières, économiques, culturelles et sociales. Admettons-le une bonne fois pour toutes et soyons fiers des extraordinaires ressources que nous avons entre les deux oreilles.

De cet imaginaire, le Plateau est l’une des sources les plus festives. Paul Émile Borduas, peintre et signataire du Refus Global, a longtemps eu son atelier coin Mentana et Napoléon où il a reçu toute une génération d’étudiants de l’École du Meuble. Le parc Lafontaine se souvient de Jean « Leloup » Leclerc qui y promenait ses grands lévriers gris, élégants et racés comme l’œuvre de leur maître. La jeune femme brune qui sort de la fruiterie St-Louis de France avec ses enfants, c’est la somptueuse dramaturge et chorégraphe Paula de Vasconcelos. Le Carré St-Louis, bohême et longtemps mal famé, a abrité la création des cinéastes Gilles Carle et Claude Jutra, celle du généreux Michel Tremblay. Sur St-Denis, vous pourrez admirer le style rococo-kitch de la célèbre « Maison Rose » qui abrite notre plus belle importation ontarienne, le poète Patrice Desbiens, celui qui réussit l’exploit de vous faire pleurer sans vous faire mal. Et plus à l’ouest, sur Des Pins, c’est le minuscule Théâtre de 4 Sous, lieu du légendaire « Ostid’show », dont on va démolir les murs aujourd’hui même pour en reconstruire un tout neuf. Finalement, l’imaginaire c’est exactement comme les fleurs; il ne faut pas attendre les grandes occasions pour en apprécier la beauté. Une simple promenade suffit…

Les yuppies? Évidemment, si vous déambulez sur la rue Mont-Royal un samedi après-midi, vous risquez d’en voir plus que votre estomac n’est capable d’en digérer. Mais c’est pareil dans toutes les métropoles du monde, dans tous les quartiers d’artistes du monde. La Recolleta à Buenos Aires, « el Raval » à Barcelone, Soho et Tribeca à New-York, Gemmayzé à Beyrouth, St-Germain des Prés à Paris… Partout dans le monde, on chiale aussi contre la surévaluation du prix des maisons, contre une gentrification parfois mal planifiée. Mais nulle part ailleurs on ne voit ce mépris hargneux auquel on assiste encore trop souvent contre les habitants du Plateau Mont-Royal.

Par le talent et le rayonnement des gens qui le font vivre et exulter, le quartier est un des joyaux de notre patrimoine culturel. Que nous soyons de Rimouski, de Drummondville ou de La Sarre, soyons en fiers et osons dire; « Le Plateau? C’est un des plus beaux quartiers de Montréal et c’est chez nous ».

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Hors donc, je vous sers du réchauffé. Dans ce cas-ci, c’est comme le pot-au-feu; de vieux restes dans une casserole de fonte, ça a parfois du bon.

Elle a été publiée mardi hier mais la revoilà, Grugeot et Délicat, en espérant qu’elle vous incite à « slacker la poulie » en ce délicieux temps des fêtes.

QUE VEUX LE QUÉBEC?

Du sexe sous le sapin et au diable la dinde et les cadeaux! Ah, voilà! Maintenant que j’ai votre attention, on va pouvoir causer de ce sondage Ipsos Reid qui révèle une chose stupéfiante; 71% des Québécois ont répondu qu’ils ne voulaient pas de cadeau pour Noël.

Ce qui n’empêchera pas le Québécois moyen de dépenser $791.00 pour ses cadeaux, poussant l’extravagance jusqu’à dépenser plus de $2,000 s’il fait partie des 67% qui attendent à la dernière minute.

Donc, si j’interprète les cartes de ce tarot politiquement acceptable que sont les sondages, j’en conclus que les deux tiers d’entre nous se ruinerons en cadeaux alors que les trois quart qui restent n’en veulent pas!

Évidemment, me direz-vous, c’est cette personnalité pleine de flamboyantes contradictions qui fait notre charme et qui pousse nos flegmatiques voisins du « rest of Canada » à se gratter le crâne avec perplexité en se posant cette insubmersible question; « what does Québec want »?! Nous touchons ici, le nœud de ce diamant brut qui nous rend irrésistible de séduction aux yeux du reste du Canada; nous sommes impossibles à sonder en temps normal, imaginez pendant le temps des fêtes!

***

C’est donc libre de toute forme de rigueur scientifique que je me suis empressée d’enquêter autour de moi, brandissant une seule mais terrible question; « que voulez-vous pour Noël »?

Ô misère!

Tous les célibataires, hommes et femmes confondus, veulent la même chose. Qu’on leur sacre patience avec la question qui leur donne envie de s’engager sur le premier navire pour l’Antarctique qui passe; « est-ce que tu viens seul(e)»? Le plus beau cadeau que vous puissiez leur faire ne vous coûtera pas un sou et vous assurera une reconnaissance éternelle.

Pour les filles, mères de famille et travailleuses, le « temps des fêtes » est tout sauf une période de joie et de calme. Avec la participation sadique des magazines féminins, Noël se conjugue à l’impératif; « soyez la plus belle », « recevez sans stress », « offrez les plus beaux cadeaux ». Vous remarquerez la pression insoutenable qu’aucun magazine pour hommes ne se permettrait sous peine de faire fuir son lectorat horrifié. Vous remarquerez aussi que si on propose le « sans stress », jamais on ne va jusqu’à l’indigne « osez ne pas recevoir pan toute, restez en pyjama et faites des mamours à ceux que vous aimez vraiment ».

Pour les hommes, toutes catégories confondues, le stress numéro un est définitivement dans le cadeau aux femmes de leurs vies. La perplexité à laquelle ils font face – robot culinaire ou collier de perle? Telle est la question – se transforme très vite en angoisse chronique. Angoisse multipliée par dix devant la toupie sur le gros nerf qu’ils ont devant les yeux et qui tente désespérément de recevoir sans stress tout en étant la plus belle. Pas besoin de les pousser beaucoup pour leur faire avouer que ce qu’ils veulent vraiment pour Noël, c’est une blonde détendue et de bonne humeur!

Au moment où à Bali le Québec est en tête d’affiche des plus gros gaspilleurs de ressources de la planète, je vous le demande franchement; pourquoi ne pas s’épargner tant d’angoisse, de gaspillage et de tourments et revenir à ce délicieux point de départ; du sexe sous le sapin et au diable la dinde et les cadeaux!

« Et les enfants?! » me direz-vous. Quoi, les enfants? Vous ne voulez quand même pas me dire que vous préférez leur offrir des jouets contaminés au plomb plutôt que des parents heureux?

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