Quand j’ai commencé à courir, il allait donc de soi que ce soit dans ses rues, ses ruelles, ses avenues, ses parcs, son bord de fleuve et sa montagne.

J’ai couru dans tous les quartiers. Hochelaga la Gueuse, où le gravier poussiéreux roule sous tes runnings et que Bruce Springsteen accompagne ces visions d’hommes résignés dans les tavernes fluorescentes, ces enfants moineaux qui piaillent leur innocence d’être né dans le dur.

J’ai couru Ville Mont-Royal avec ma Galipote amie au coeur vaillant, ses ronds points et ses croissants cossus, ses Porsches Cayenne qui miment la sobriété sans y arriver, ses maisons de briques et de pierres étanches, où ne passent ni bonheur, ni misère.

J’ai couru Outremont-la-Péteuse, ses arbres alanguis et sensuels, sa montée Van Horne, le glorieux Parc Pratte. J’ai traversé – pardon, excusez-moi, désolée – des grappes de Hassidim un soir de Sabbat, et des familles en grappe – pardon, excusez-moi, désolée – devant le Bilboquet.

J’ai fait miens tous les sentiers irriguant le Mont-Royal, son goguenard chemin Olmstead « tu me croyais facile, fille? Think again », sa redoutable « kill, kill » montée Camilien Houde, dont la récompense est l’ironique cimetière Côte des Neiges. Sa terrasse du Belvédère où peut faire semblant d’être ébloui par la vue, histoire de reprendre un brin son souffle. J’y ai vu, courant un après-midi de tempête, deux chevaux noirs sortir d’un voile de neige, ses cavaliers policiers rentrant à l’écurie, une vision apocalyptique et cinématographique. J’y ai croisé tous ce que Montréal compte d’excentriques anglais, d’étudiants s’entrainant en groupe (la faculté de pharmacie m’a réconciliée avec la drogue, ils étaient tous beaux) et autres amateurs d’escaliers aérobiques. Je me souviendrai toute ma vie de la première fois où j’ai couru le Mont-Royal jusqu’en haut. Inoubliable.

J’ai couru le Parc Maisonneuve, un no man’s land vert et plat, le mat du Stade en arrière plan, et un arsenal de mamans pratiquant le cardio-poussettes. Tôt le matin, c’est un endroit parfait pour pratiquer la course bouddhiste. Tard le soir, je ne sais pas, ça ne m’a jamais tenté…

J’ai couru St-Michel et Montréal Nord, un paradis de coquets bungalows et de tulipes pimpantes, ignoré du reste de la métropole. J’ai couru la rue St-Laurent, en zig-zag, en sautant par dessus les détritus (excellent cardio), avec un arrêt push-up coin Fairmount, l’odeur des bagels frais dans le nez. J’ai couru Rosemont, serein et familial à petite foulée, la Petite Italie, dantesque, le Vieux derrière les calèches, trois lampions allumés en passant à Notre-Dame, le sportif Parc Laurier de mes entrainements avec le groupe d’Attitude Sport, et ce long jardin anglais qu’est la piste du Canal Lachine, où l’on peut voir, sur les flots argentés de l’été, s’entrainer les équipes d’avirons.

Sous ses clichés, Montréal est somptueuse, comme une femme qui s’épanouit quand elle est aimée.

Le Parc Lafontaine est mon terrain de jeu depuis la toute première course. De lui, comme d’un amant qui serait aussi notre meilleur ami, j’aime tout. Ses sentiers, ses statues de poètes, ses allées droites, ses escaliers croches et ses pentes douces, parfaites pour les intervalles, ses toilettes publiques (oui, un chapitre devrait être consacré « aux meilleurs endroits de Montréal pour les pauses-pipi des coureurs »), ses chiens fous et ses bébés emmaillotés, ses musiciens impromptus, joueurs de pétanques et de cartes, et les danseurs de l’Agora qui y répètent une chorégraphie. J’aime ses sentiers de terre meule, douce aux articulations malgré l’enchevêtrement de racines, son café central qui offre une fontaine d’eau filtrée aux coureurs et dont le gérant est un amour, s’informant de vos temps et de vos courses, toujours accueillant même si vous ne consommez rien.

C’est aussi au Parc Lafontaine que je vois mes plus beaux coureurs. Les plus insolites. Ceux qui défient l’âge, la mode et la météo. Ce monsieur chinois qui court en shorts et en camisole, hiver comme été, la foulée mécanique et le regard halluciné, ce magnifique métis aux yeux turquoises et aux longues dreads grises qui salut tous les coureurs qu’il croise, un gentleman celui-là, cette jeune mère qui court avec son fils de dix ans, ce jeune boxeur noir en survêtement gris et hoodie rouge, pratiquant son shadow boxing en courant, et sorti du brouillard un matin de mars, cette jeune latina qui court en jeans, sourcils froncés, et queue de cheval fluide, déterminée. Et la horde des jeunes professionnels du Plateau, hommes et femmes du quartier, qui rendent, une foulée à la fois, hommage à ce parc qui est le leur.

Chaque course est une occasion de voler des images, chaque image une motivation pour continuer la course. Un kilomètre à la fois. Un quartier, une ruelle, un trottoir à la fois.

Qu’on se le dise, le meilleur de Montréal se découvre aussi à la course!

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Un par un ils passent le fil de départ. Un par un ils courent le 21 kilomètres de ce demi marathon hypothermique. Des grands, des petits, des gazelles et des dodues, des jeunes et des vieux. Là, soufflant sur son imposante carcasse – trop grand, trop lourd pour la course de fond – le sosie de Forest Whitaker. Ici, trois amies, la soixantaine fringante et solidaire.

Des plaques de glace, de la blanche, de la grise, de la noire. De la neige durcie, en pic, dure aux chevilles. De l’asphalte enfin, presque trop lisse quand on s’est habitué à courir sur la neige. Entre les nuages de cette belle journée d’hiver, le soleil fait son agace. Pas trop froid, juste au dessus de 0.

Il s’en est trouvé pour dire, un peu dédaigneux, « qu’on ne peut pas vraiment appeler ça un hypothermique, c’est même pas froid ».

Dude.

Un hypothermique, c’est pas la température qu’il fait le jour de la course. C’est celle qu’il faisait toutes les fois où t’es allé courir dehors, l’hiver, pendant les trois mois d’entrainement que ça prend pour courir un demi marathon.

T’as couru dans la pluie glacée de novembre, dans la douceur des premières neiges, dans le blizzard de la première tempête, au grand vent, dans les froids qui coupent le souffle et te filent des névralgies de la face. T’as couru dans un pied de neige folle, sur la dure, la mouillée, la slocheuse. T’as couru sur la glace vive, la glace traitre, la glace en pic, en péninsules, celle dont un seul petit bloc suffit à t’enfarger, te faire sacrer, te faire tomber. T’as couru la montagne, 8 kilomètres de montée steady, en oubliant de sacrer tellement c’était beau, « famous blue raincoat » dans les oreilles.

Un hypothermique, c’est toutes les fois où t’as pensé à envier ceux qui courent sur piste, dans un environnement contrôlé, en shorts. C’est toutes les fois où t’as quand même enfilé tes couches de vêtements, tes bas mérinos et où t’as ouvert la porte sur un – 18 cinglant, en espérant que la magie opère. C’est toutes les fois où t’es rentré, les lacets et les cils raides de glace, en te disant « je l’ai fait ».

Le jour de la course? C’est – presque – rien. Une formalité. Le dernier stretch. Surtout s’il fait beau, avec un soleil en agace.

Mais le premier qui minimise, c’est qu’il n’a rien compris à l’esprit de la course… It’s not about how cold it is. It’s about how you went anyway.

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Biographe #1

Avantage vérité; il était là.

C’est vrai, se dit-on, il était là, il a tout vu, tout entendu, c’est lui qui dit la vérité, c’est clair, « voyons donc, il/elle était là« .

Désavantage vérité: il était là. Justement.

Il a forcément des choses à cacher  à la postérité (tout le monde a des choses à cacher à la postérité, et ceux qui n’en ont pas, aucun biographe ne se penchera sur leur vie car elle n’intéressera PERSONNE).  Elle a couché avec le patron,  merdé sur un dossier important, il a obtenu son poste pour autre chose que sa compétence, parlé à qui il n’aurait pas dû parler, peut-être même vendu quelques secrets d’état. Sans compter tous ces petits détails qu’il serait désagréable de mettre à jour. Une enveloppe est si vite reçue et son contenu dépensé… Un ami si vite placé, un népotisme si vite instauré en système.

Bref. Il/elle ne dit pas forcément la vérité…  En tout cas, jamais toute. Et il n’a pas intérêt à ce que quelqu’un d’autre la dise. De plus, il est très fâché du fait que le film se fera à partir du livre du biographe #2 et non du sien. Insulté, il est.

Biographe #2

Avantage vérité; une recherche exhaustive, le regard distancié de celui qui « n’était pas là », justement.

C’est vrai, se dit-on, il n’est pas en conflit d’intérêt (quoi que…), il a fouillé son sujet sous plusieurs angles, il a l’avantage de la perspective et de la multiplicité des points de vue. Il dit forcément un plus grand nombre de vérités.

Désavantage vérité:  Il a tout lu, tout entendu, rencontré tout le monde. On lui a raconté des mensonges, beaucoup de mensonges, et avec conviction encore. On lui a raconté la vérité aussi.  Souvent de bonne foi, avec coeur, sincérité et conviction.  Sauf que personne, je dis bien personne, ne lui raconte la même version de la vérité. Certes, certains faits se recoupent, surtout s’il y a des archives visuelles, des photos, des films, des reportages, des entrevues. Mais pas tout à fait. Était-ce le 11 ou le 12 du mois d’octobre? Ont-ils mangé du St-Hubert ou des mets chinois? Est-il sorti de sa chambre en cette nuit fatidique pour alerter l’ennemi ou seulement pour aller se chercher un Coke dans la machine distributrice de cet hôtel de Gatineau?  Et puis, il y a ce vaste territoire brumeux qu’on appelle « interprétation de la vérité ». Se faire payer des sous-vêtements affriolants par son premier ministre, c’était une broutille de l’ordre de la boite de chocolat pour un excellent rendement ou une promesse de poste prestigieux pour galipette accomplie? Allez savoir…

Bref, il y a de quoi confondre le plus brillant des synthétiseurs. Sans compter la fameuse chatte qui n’y retrouverait pas ses petits. La moindre erreur factuelle sera pointée du doigt vengeur de celui (ou celle…) qui était là. 

Toujours suivre ce doigt et remonter à la source. Indignation justifiée devant une faute réelle du biographe qui a mal fait ses devoirs ou tentative de diversion sur un épisode gênant? Allez savoir… Parfois une date fait foi de tout. Parfois pas.

Mais alors, me direz-vous, pour le pauvre lecteur (ou spectateur, selon que le film, la série, se soit fait ou pas), elle est où, la vérité?

Elle court toujours, les amis… Ni tout à fait la même, ni tout à fait une autre. Évasive, fluctuante comme le mercure hors du thermomètre brisé, formant des amalgames avec les intérêts des uns et des autres, ses parcelles explosées comme autant d’éclats de verre du miroir éclaté.

Les biographes ne sont que ses valets.

En attendant, il faudra se contenter de ce qu’elle a de mieux à offrir, une tentative de s’y approcher sans se brûler…

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En partant, je nage dans le conflit d’intérêt. Mon fils est né à la St-Valentin, alors à travers tempêtes et divorces, exaltations passionnée ou brèves liaisons, solitudes monastiques et nouilles Ramen mangées debout sur un bord de comptoir, la St-Valentin est pour moi liée à un évènement heureux qui aura trente ans (!) demain. Ne m’en voulez pas, j’aurais bien accouché avant, c’est lui qui résistait.

N’empêche. Ce n’est pas la fête du chocolat, ni celle des sous-vêtements hors de prix, c’est la fête de la Grande Incompréhension entre les célibataires et les « en couple ».  Oublions nous donc si vite les états dans lesquels nous étions quand nous faisions parti de l’autre groupe? Avons-nous donc si peu d’intérêt pour autre chose que nos nombrils (dont l’intérêt s’épuise, avouez) que nous ne soyons plus capables cinq minutes de nous mettre à la place de celui ou celle qui nous fait face pour ce cinq à sept qu’on a pourtant organisé avec toute la bonne volonté du monde?

Je ne sais pas. Mais je vois beaucoup d’émetteurs, peu de récepteurs et quantité de perceptions qui relèvent soit de la paranoïa, de l’indifférence béate, de la pensée magique ou pire, des trois conjugués. It ain’t pretty.

Les « en couple » ont tendance à penser toutes sortes de choses fausses sur la vie de célibataire. Ils ont surtout tendance à ne pas penser du tout. Surtout quand vient le moment d’organiser des soupers, des sorties, des vacances. Ils oublient les célibataires – qu’ils adoraient pourtant du temps où ils étaient « en couple » – comme s’ils s’étaient évanouis dans un épisode de Lost. Ils présument que « puisqu’il n’y aura que des couples, il/elle va s’emmerder, non »?

Ben non. Pas forcément. Le célibataire n’est pas obligatoirement en état de jalousie vert grumeau aussitôt qu’il est mis en contact avec des couples. Et cette belle copine gorgeous, elle ne va pas forcément enligner tous les maris présents, même si tout le monde se souvient encore avec horreur de celle qui l’a fait sans vergogne… T’sais, à choisir entre se faire domper comme une vieille chaussette la veille de Noël et garder ses amis ou se faire domper comme une vieille chaussette la veille de Noël et découvrir que les amis se sont mis eux aussi aux abonnés absents, devinez laquelle des deux situations il préfère, le célibataire?

Ben c’est ça.

Et les célibataires? Eh bien je suis heureuse de vous apprendre qu’ils entretiennent les mêmes oeillères à propos des couples qu’un citadin à propos d’un banlieusard. Persuadés que « forcément, puisque l’autre a rencontré l’amour, il a tout » la dynamique devient « puisque je suis célibataire, et donc, forcément en déficit affectif, j’ai le droit de monopoliser toute l’attention, tout le temps ».

Ben non, quoi.  L’amour is many splendored things, but a miracle cure, it ain’t. Votre ami a beau avoir rencontré une fille formidable, il est quand même épuisé de s’occuper de son vieux père exécrable, à bout de patience devant ses ados difficiles, angoissé par l’état de ses finances, la précarité de son boulot, des examens médicaux inquiétants.  T’sais, c’est pas parce qu’il est amoureux qu’il faut jamais lui demander comment il va, lui. Et ensuite, écouter en se fermant le clapet et en s’ouvrant le coeur.

Bon, alors voilà. Ce qui me ferait vraiment plaisir pour la St-Valentin, c’est que tout le monde se foute de qui est avec qui, et de qui n’est plus avec qui. La boite de chocolat est assez grande pour tout le monde et comme pour l’amour, c’est bon tous les jours, toute l’année.

Je vous laisse quand même ceux fourrés à l’orange.

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Sous leurs pas conjugués au même temps, la fine couche de neige sur boue glacée, craque, rigide comme le sourire de quelqu’un qui ne rit pas souvent.

Elle porte un bonnet bleu ciel. De derrière, je vois le pompon qui suit la cadence.

Rien ne la différencie d’une autre coureuse accompagnée de son chien. Ah si. Une chose. Le harnais rigide qui la relie au berger allemand et le foulard Mira qu’il porte au cou.

Pendant quelques minutes, nous courrons, côte à côte. Elle ne connait rien de moi sauf mon souffle que j’accorde à ses pas.

Feu rouge. Le berger fait bien son boulot. Sérieux.

Dans mes écouteurs, un vieux Madonna: « Hey girl, you believe in love? Cause I got something to say about it ».

C’est plus fort que moi, je chante. Et la fille, reprenant sa foulée alors que la lumière passe au vert, me répond: « And it goes something like this ».

Et le temps d’une traverse, on a fait un sacré beau duo.

« Don’t go for second best, baby, put you lovin’ to the test, you know you got to ».

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- Allô!

Silence, suivit du ton ennuyé de celle qui est obligée de parler à la secrétaire.

- Je voudrais parler à X Y.

- Il n’habite pas ici.

- Ah, mais dans le bottin de l’Association, ça donne ce numéro.

- Ça doit être  un vieux bottin.

- Ah. Heu. Non, non. C’est celui de cette année. Savez-vous où je peux le trouver?

C’est alors que le lutin de Noël, ce farfadet à l’esprit facétieux, refait surface.

-  Aucune idée, on est divorcés depuis dix ans.

- …

- Oui, il m’a quittée pour une autre.

- …

- La veille de Noël.

-…

Silence navré.

Elle n’entend pas du tout le joyeux carillon de fond de voix de l’ex tarte transformée en lutin malicieux. Dans son silence, il y a la peur d’insister qui se bat avec la peur de ne pas obtenir le précieux renseignement. Osera-t-elle insister? Elle ose.

- Avez-vous un numéro où je pourrais le rejoindre?

- Bien sûr.

***

Elles ont toutes le même ton ennuyé. Elles osent toutes insister. Et elles raccrochent toutes vaguement honteuses de l’avoir fait, mais triomphantes. Elles l’ont eu!

Le lutin sort ses guirlandes, plogue le fil dans le mur et pense à Carol Burnett: « comedy is tragedy plus time ».

- Esprit de Noël, es-tu là?

- Oui, Fille. Le Père Noël n’oublie jamais ses lutins. Faut juste penser à reploguer les lumières.

***

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Je cours parce qu’à mesure que je perds du gras et que je gagne du muscle, il y a un autre truc qui refait surface. Un vieil ami. Il n’est pas beau, pas gentil, pas poli, mais en cas de besoin, celui que je veux, c’est lui; mon instinct.  Une fois réveillé, décapé, l’instinct est impossible à ignorer.

Il est, comme dirait Borges, « that kernel of myself that I have saved, somehow – the central heart that deals not in words, traffics not with dreams and is untouched by time, by joy, by adversities ».

Je vis, et je cours, dans un quartier rough. L’autre jour, sur Papineau, trois adolescents full « j’attends juste mes couleurs, man » se chamaillent à un arrêt d’autobus.

Ils sont plus grands, plus forts et ils sont trois. Ça s’est passé très vite. Deux bloquent ma fuite, le troisième s’avance, me bouscule, la main vers mon I Pod.

Je lui ai crissé ma main dans la face.

Pas « gentiment demandé de se tasser », pas « négocié dans la paix », pas « prend mon I Pod, anyway, c’est juste du matériel ».

Non.

Crissé ma main dans la face. De toute mes forces.

Pas eu le temps de réfléchir. Juste l’instinct. Pur. Violent. Prêt. En vie.

Il a reculé, choqué. Ses amis riaient, débiles. Mais ils ont reculé aussi.

Do not fuck with the lady.

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C’est ben pour dire.

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Le bonheur des autres, quand il fait chier, c’est qu’on nous l’étampe dans la face pour bien nous faire sentir qu’à côté « d’eux », forcément, on ne fait pas le poids. On des pèquenots, des vas-nu coeur, des imbéciles qui paient leurs impôts et sortent leurs poubelles à l’heure. Ce bonheur là, qui se donne en spectacle dans un effort désespéré pour se prouver qu’il existe, il fait chier parce qu’il adore ça, faire chier.

L’autre bonheur des autres, celui qui ne fait jamais chier, c’est celui de Pascale, qui irradie sur ses photos de mariage. C’est un soleil qui éclate de partout. Une main généreuse qui se tend. Un élan. Une odeur de tarte aux pommes chaudes qui dit « allez, je te sers une part, avec une grosse boule de crème pour fondre dessus ». Une invitation irrésistible à faire pareil. Aujourd’hui. Dret-là. Carpe diem mon vieux, carpe diem.

Ce bonheur là ne fait jamais d’envieux. Il te met les rockets au cul.

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Trois gars, une fille. Un des gars « coach » la fille sur son premier 10 K en course à pieds. Un peu plus de ci, un peu moins de ça et les mérites comparés des gels et des électrolytes au goût de citron.

- Oublie ton temps, oublie les autres, l’important c’est que tu finisses.

- Oui, chef.

- T’arrêtes pas.

- Jamais, chef.

- Check tes cadrans, c’est le plus important.

- Mes cadrans, chef?!

- T’en as quatre: ton souffle, tes jambes, ton énergie pis ta tête.

- Ah oui, la force du mental.

- Niaise-moi donc.

- J’oserais pas, chef. Tu disais?

- Ton souffle, tes jambes, ton énergie, ta tête. Check tes aiguilles. La minute qu’il y en a une qui clanche les aiguilles des autres cadrans, t’es dans marde. Harmonise.

- Tu veux dire tout ce que je ne suis pas  capable de faire dans la vie, je le fais sur la piste?

- Exactement.

***

Où comme dirait Hugo Bergeron, citant je ne sais plus quel musicien fumeur de hash; « free your ass, your mind will follow ».

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Que tu ne gagnes pas de statue plaquée or ne me fait pas les aimer moins. Que tu les gagnes toutes ne me fera pas les aimer plus.

Je sais… Gagner des prix fait croire au monde que l’espace d’un gala, ta musique et tes mots ont miraculeusement grimpé l’échelle de la valeur ajoutée. Des serpents et des échelles.

Je sais… Les prix mettent un artiste en valeur, il faut gagner sa vie et on ne prête qu’aux riches.

Je sais… Les galas, les prix, les palmarès, tout ça fait plaisir à l’industrie. Mais l’industrie est trop souvent un bully qui se sent obligé de malmener les plus fragiles pour se grandir.

J’aime pas les bullies.

J’aime les fragiles, les vulnérables, les « désarmés, incertains, dites ces mots ma vie, et retenez vos larmes »…

La vulnérabilité d’un artiste, c’est le baume qui me permet de faire la paix avec la mienne. C’est peu. C’est déjà beaucoup.

J’aime tes chansons. Je les ai achetées d’ailleurs, et pour  paraphraser Marcel, laissons les palmarès aux gens sans imagination.

La dernière chose qui me vienne à l’esprit quand je les écoute, tes chansons, c’est la quantité de trophées qu’il y a sur ta cheminée.

Je te prend tel quel. Merci encore.

Cliquer ici pour voir la vidéo.

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La jeune vendeuse, 22 ans (et quart); « C’est super cute ce que tu portes ».

Moi, 40 ans (et plusieurs quarts); « Ne vous fatiguez pas Mademoiselle, c’est un vieux t-shirt que mon chum met pour faire de la soudure ».

***

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À la lumière blafarde des néons, un vieil homme en chaise roulante attends.

Il est deux heures du matin. Il n’y a pas de hockey, pas d’émission populaire en ondes. Et pourtant, disséminés sur les bancs de cuirette bleue, des gens attendent, souffrants, pour voir un médecin. Tout le monde attends. Personne ne vient.

Pas un préposé. Pas une infirmière. Pas un médecin. C’est une salle d’attente comme dans une pièce de Beckett. Immobile, douloureuse, et qui ne mène nulle part.  Seul un gardien de sécurité, long et rachitique, fait sa ronde.

Le vieux n’est pas si vieux que ça. Mais ses cheveux sales, les cernes violets dessinés au pastel gras sous ses yeux gris, ses mains sèches et ses doigts jaunes trahissent une vie vieillie en accéléré.  Amputé des deux jambes, son pauvre bassin porte le poids du reste de son corps.

Ne trouvant plus de position confortable, le vieux retire sa ceinture, son pantalon, son caleçon et le cul nu, se couche sur le plancher poussiéreux, ses vêtements roulés en boule lui servant d’oreiller.

Il offre la vue de ses fesses, de ses moignons, à la machine à Coke qui grésille à côté de lui.

Le gardien vient une fois, deux fois, pour le secouer. « Monsieur, vous ne pouvez pas faire ça, rhabiller vous ». Le vieux ne bouge pas, le poids de sa fatigue a jeté l’ancre sur ce coin de salle d’attente d’un hôpital où, peut-être, espérait-il être soigné de quelque misère.

Comme au théâtre, le gardien vient une troisième fois. Délicatement, il dépose une mince couverture d’hôpital sur le corps du vieux.

C’était à Montréal, un dix de mai 2011.

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Dur?!

N’en croyez rien. C’est, au contraire, un roman d’une grande tendresse. Une tendresse qui coule sur Marie, Sarah, Catherine, Maryse comme une pluie fraîche sur la poussière d’une canicule polluée. Une tendresse qui reconnait la dureté de certaines vies et qui se met à l’écoute, attentive.

La vraie violence est dans le mensonge, et il n’y a pas l’ombre d’un artifice, ni littéraire, ni émotif, dans « La réparation »… Tout y est juste, d’une exactitude qui ne doit rien à la « véracité des faits » et tout au soucis de rendre justice à ce qui a été « vu » par un regard qui a su regarder au bon endroit.

On a dit quelque part que « ça se lisait comme un polar ».

Ça m’a un peu emmerdée qu’on dise ça. C’est un artifice inutile pour un roman qui n’a rien d’artificiel. C’est sans doute pour ne pas effrayer le lecteur un peu craintif des « sujets lourds », pour faire croire aux vertus d’un roman « page turner ».

Ce serait justement dommage de les tourner trop vite, ces pages. La justesse émotive est rare, et s’apprécie lentement.  Comme dit le quatrième de couverture: « La réparation est un hommage à ceux qui survivent et à ceux qui leur permettent de le faire ».  Voilà. C’est un roman danse, un roman valse, un pas de deux. N’allez pas faire la bêtise de le « dévorer ».

Dans un joli portrait de « Katia Gagnon, romancière », on fait une large place à la journaliste des grands dossiers sociaux, celle dont le regard si juste a bouleversé tant de fois ses lecteurs.

Mais est-ce la couverture de ces grands dossiers qui a rendu son regard si juste, ou est-ce la justesse intrépide de ce regard qui nous a si souvent permis d’entrer avec elle au delà des idées reçues?

Beauty is in the eye of the beholder, qu’ils disent…

L’une des beautés singulières du roman de Katia Gagnon réside justement dans ces échappées de l’enclos des impératifs journalistiques. Il existe une force d’attraction vers ce mystérieux pays de la fiction qui permet à ceux qui savent s’y abandonner d’y trouver une vérité inaccessible autrement.  Une voix encore un peu timide chez elle, mais dont on sent toute la vigoureuse pulsion…

Sur sa photo, Katia Gagnon ressemble à Kate Winslet. Même beauté, toute entière contenue dans les larges horizons que semblent promettre son sourire.

Beauty is –  indeed – in the eye of the beholder…

« La réparation » – un roman de Katia Gagnon chez Boréal. En librairie.

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