Que tu ne gagnes pas de statue plaquée or ne me fait pas les aimer moins. Que tu les gagnes toutes ne me fera pas les aimer plus.

Je sais… Gagner des prix fait croire au monde que l’espace d’un gala, ta musique et tes mots ont miraculeusement grimpé l’échelle de la valeur ajoutée. Des serpents et des échelles.

Je sais… Les prix mettent un artiste en valeur, il faut gagner sa vie et on ne prête qu’aux riches.

Je sais… Les galas, les prix, les palmarès, tout ça fait plaisir à l’industrie. Mais l’industrie est trop souvent un bully qui se sent obligé de malmener les plus fragiles pour se grandir.

J’aime pas les bullies.

J’aime les fragiles, les vulnérables, les « désarmés, incertains, dites ces mots ma vie, et retenez vos larmes »…

La vulnérabilité d’un artiste, c’est le baume qui me permet de faire la paix avec la mienne. C’est peu. C’est déjà beaucoup.

J’aime tes chansons. Je les ai achetées d’ailleurs, et pour  paraphraser Marcel, laissons les palmarès aux gens sans imagination.

La dernière chose qui me vienne à l’esprit quand je les écoute, tes chansons, c’est la quantité de trophées qu’il y a sur ta cheminée.

Je te prend tel quel. Merci encore.

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Vous regardez leurs visages connus.

Forcément, puisqu’elle se pose, vous vous posez la question; « qu’est-ce que ça veut dire, « engagé »?!

Pour les personnalités publiques, l’engagement est facile à voir, ils ont un micro ou une caméra sous le nez. Il y a quelqu’un pour leur demander de l’expliquer, cet engagement. On le remarque, on le souligne, on lui fait de la place et surtout, on le nomme.

On a fini par n’accorder de crédit qu’à l’engagement médiatisé, célébré, parfois même récompensé.

Reste que pour plein de gens, l’engagement, quand « engagement » il y a, c’est quelque chose qui se vit sans que jamais le mot ne soit prononcé. Et pour cause. Il ne leur serait pas passé par la tête que les gestes qu’ils posent, au quotidien et dans l’ordre naturel des choses, soient « engagés ».

Je pense à cette jeune mère, dont le budget « épicerie » était pourtant serré, qui pendant une année scolaire complète, a fait deux « lunchs » alors qu’elle n’avait qu’un seul enfant. Le deuxième sandwich, la deuxième clémentine, la deuxième part de gâteau, c’est pour une amie de sa fille dont la mère « oubliait » systématiquement qu’une enfant de sept ans a besoin de dîner… Quand la gamine a été changée d’école, parce que sa mère avait suivit un gars à l’autre bout de la province, l’autre maman n’a pas pensé une seconde qu’elle avait été une citoyenne « engagée ». Elle a juste entendu le craquement de quelque chose qui se brise et elle a espéré que quelqu’un d’autre pense aux clémentines.

Je pense ce vieux monsieur un peu brusque, et qui ne veut surtout pas qu’on envahisse sa chère solitude, qui va pelleter les escaliers de sa voisine, encore plus vieille que lui (et pas plus agréable…), chaque fois qu’il neige.

Je pense à cet autre vieux, qui depuis trente-cinq ans, se lève encore régulièrement la nuit pour répondre à un appel au secours d’un autre alcoolique – tout aussi « anonyme » que lui – et qui est en train de vaciller, sur le bord de la rechute.

Ou à la belle Anita qui « bid » des pelotes de laine sur E-Bay et qui tricote avec amour des couvertures qu’elle donne au centre de pédiatrie sociale en bas de sa côte alors qu’elle en a déjà plein les bras avec un jeune bébé qui demande plus de soins que les autres…

Je me revois assise sur le bord du divan, avec une grosse travailleuse sociale en face de moi qui me dit: « j’ai pas de place pour elle, si vous la gardez pas, c’est le foyer d’accueil ».   Pas une seconde, tu penses à l’engagement. Plutôt le contraire. T’essaie, très fort, de ne pas y penser…  T’as pas de mérite à dire « okay, je vais la garder ». Aucun. T’as juste envie que la TS et sa grosse face d’air bête sacre son camp.

Il y a une job à faire et si quelqu’un – pas « la meilleure personne », pas « la personne parfaite », non, juste « quelqu’un » – ne la fait pas, personne ne va la faire. Ça adonne que cette fois-là, c’est sur toi que ça tombe. Faut pas chercher à mystifier, à « grandir » la chose (ni à la rapetisser d’ailleurs…). Faut pas chercher à condamner ceux qui ne le font pas. Ce n’est pas un choix, c’est un instinct et l’instinct ne carbure pas au mérite. You either do it. Or you don’t.

Ça, je l’ai appris à cause d’une rencontre fortuite avec un seul homme. Vous ne le connaissez pas. Vous ne le connaitrez pas non plus. Il ne sera jamais « personnalité de la semaine », vous ne le verrez pas signer un gros chèque « en direct d’une grande guignolée » non plus.

C’est un ancien pensionnaire de « Bosco » (Boscoville), aujourd’hui propriétaire d’une florissante flotte de camions.  »J’ai tout fait, sauf tuer » m’a-t-il dit avec un grand sourire, assumant les bêtises et les victoires, sans l’ombre d’une vantardise, ni pour les unes, ni pour les autres…  Au fil des années, il a engagé un nombre incalculable d’ex détenus…

Cet homme-là m’a raconté avec la verve narquoise de celui qui a vu neiger « over and out », tous les « coups » pendables que ses gars avaient essayé de lui faire au fil du temps. Il buvait son excellent Bordeaux et il riait; « ils ne peuvent pas m’en passer une, je les ai tous fait leurs mauvais coups »!

Quand je lui ai demandé pourquoi il se donnait quand même tout ce trouble, il m’a regardé avec ses beaux yeux clairs, a haussé les épaules et il m’a répondu un truc tout simple: « si moi je ne le fais pas, qui… »?

C’est une bonne question.

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Le paragraphe sur ce qui constitue de droit d’auteur au Canada est particulièrement pertinent, parce qu’il détermine ce qui est du plagiat (le vol d’idée n’en est pas, l’expression d’une idée, oui) et en conséquence qui a droit aux revenus qui viennent avec l’exploitation de l’oeuvre.

Et ici, un point de vue glamour sur la question!

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Ils aiment le cinéma. Aimer pour vrai, avec exigence et un fol abandon. Ça fait du bien.

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En dehors de tout contexte, de toute explication ou justification sur les circonstances passées et les implications futures, il reste qu’en lisant l’entrevue, la première chose qui me soit passé par l’esprit, c’est le paradoxe de notre époque. Alors que la communication n’a jamais été aussi facile, rare reste la parole qui demande du courage.

Voyons voir la suite des choses maintenant…

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Dernièrement, la mère des deux enfants assassinés par leur père médecin, a bravé le fort courant actuel qui incite « à se libérer par le pardon » en déclarant qu’il était hors de question qu’elle pardonne au meurtrier de ses enfants. J’ai trouvé sa déclaration courageuse. Difficile à assumer, mais authentique.

Pardonner… Vaste et complexe question.

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Nous, francophones, on gueule après la radio. Ou on ouvre des blogues qui bitchent. On vote pas, mais pour l’exercice dont on peut être certain qu’il n’aura aucune conséquence sur la vie collective, alors là, on est champions. Mais c’est un autre sujet…

Quand je m’ennuie des States, c’est à cause de leur imagination furibonde pour ces polaroïds de zeitgest qu’ils collent allègrement sur leurs bagnoles.

Parmi mes citations roulantes préférées, il y a « Don’t pray in my school and I won’t think in your church ».

Ou encore la très californienne « Nobody has two houses before everybody has one ».

Et dans la plus pure tradition western « If you ride my ass, you better be pulling my hair ».

Paradoxe, paradoxe, j’ai même pas de char pour coller ces merveilles de pop philosophie. Damn!

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J’ouvrais le document et je recevais de la beauté. Celle des toiles d’André Desjardins.

Longtemps, je me suis demandé combien de temps il tiendrait dans cette intimité forcée par l’indifférence des médias et du public face à la peinture. Je dis la peinture, mais en fait, je pourrais dire face à tout ce qui n’est pas clinquant, immédiatement facile, obligatoirement « connu ».

Et puis ce matin j’ai lu ce lumineux papier de Nathalie Petrowski dans la Presse toujours publiée et ça m’a fait chaud au coeur…

Il a été reconnu ailleurs, il est parti… Pour cet artiste qui a pris tous les risques, c’est magnifique.

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Au centre ville, il y avait foule, H1N1 je t’emmerde. Et au cinéma, il y avait le documentaire sur ce qui aurait pu être le dernier show de Michael Jackson… The King of Pop.

« MJ » en répétition, en scène, en musique est absolument fascinant à regarder.  Même quand il ne bouge pas, tout son corps vibre. Ce n’est pas un homme, c’est une pulsation. Une bête étrange et pénétrante qui aime et comprend la musique, le show, la scène. Il y a des moments dans le film où il est en telle osmose avec sa création qu’on dirait qu’il flotte alors que, ô paradoxe, il est en parfait contrôle de tout ce qui sort de lui.

Mais ce qu’il y a de vraiment très émouvant, ce sont ses danseurs, ses musiciens, ses choristes, ses éclairagistes, ses techniciens de scène.

Ils sont, il n’y a pas d’autres mots, prodigieux…  Les meilleurs. Dans chacun d’eux, il y a des années de travail mis au service de leur art, leur talent, leur passion. Des années consacrées à l’excellence, au travail, à la rigueur pour qu’un soir, sur scène, ça ait l’air fluide, facile, magique…

Allez voir le film avant qu’il ne quitte le grand écran (il n’y avait déjà plus grand monde dans la salle), ça donne de l’énergie, ça donne des idées, ça aide à ouvrir les tiroirs.

Et surtout, ça donne envie de travailler!

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Ces jours ci, on me rappelle de penser à votre santé. À la mienne. À cette fameuse grippe.

J’y pense.

Mais pas tant que ça.

J’y pense parce que pas un bulletin de nouvelle n’y échappe. Mais dans la vie de tous les jours? Pas. Du. Tout!

Je pense au texte que je suis en train d’écrire pour Martin et qui se révèle plus mélancolique que comique, je pense à la France qui célèbre ses écrivains (et les nôtres…), pas seulement ceux qui font des livres de cuisine, je pense à l’héritage de Claude Lévi-Strauss, à l’itinérant qui dort sur son carton derrière chez moi, à « Beast » que j’écoute en boucle, à la bière ouverte dans le « Winni » à la fin d’une journée de travail bien remplie, aux fous rires qu’on se paye, collés les uns sur les autres, parce que la vie est courte et que rire est l’ultime luxe des bohémiens… Je pense au temps qui passe, beaucoup plus redoutable que n’importe quel virus…

Et je pense à Martine qui vaccine 300 enfants par jour…

Un jour je vous parlerai de Martine. Elle mériterait la couverture d’un de ces magazines qui célèbrent les « femmes d’influence »…  De l’urgence d’un grand hôpital d’ici à celui d’un dispensaire au pied de l’Himmalaya, en passant par la santé des autochtones du Grand Nord à la formation d’infirmières en Afrique de l’ouest en pleine épidémie de choléra, elle en a beaucoup vu. Et surtout, elle a beaucoup agit.

Elle sait, d’expérience, que quand faut y aller, faut y aller. Plus l’infirmière est efficace, moins l’enfant a peur d’avoir peur. Un, deux, pas besoin de se rendre à trois, hop, c’est fini! T’as eu le temps de pleurer, petit? Ben non!

Je vous ai déjà dit à quel point j’aime les gens qui agissent? Je les aime. Ils sont « dans » la vie, ils sautent à l’eau, ils nagent. En temps de crise, ils ne s’effondrent pas, en larmes, devant le lit de celui qui agonise. Ils ne font pas dans le sentiment et encore moins dans la sensiblerie. Non. Ils changent les draps souillés. Ils font le lavage. Il y a une job à faire? Ils la font. On pleurera plus tard. Ou pas du tout. Ils ne sont pas moins « sensibles » pour autant.

En bon pragmatiques, ils se font vacciner et ils se lavent les mains. Mais  s’arrêter d’aller au restaurant, au cinéma, dans la rue, au travail, de voir des gens qu’on aime, bref, arrêter de vivre!?!

Jamais de la vie!

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Ils vont s’acheter des ailes de poulet au Métro du coin. Ils jettent leurs papiers gras par terre, à côté de la poubelle pourtant vide. Ils essuient leurs mains grasses sur la vitrine fraichement lavée du minuscule salon de coiffure.

Cette année, sans doute pour promouvoir le sentiment d’appartenance à l’école, ils portent tous des kangourous noirs à capuchons. Des « hoods » qui les font ressembler à des membres des gangs de rue.

Ils ont un nouveau jeu. Ça s’appelle « on marche en gang, cinq de front et quand on croise un passant, on fait semblant de l’ignorer et au dernier moment on fait brutalement un bond de côté pour se retrouver à deux pouces de sa face ».

Aussi sûrement que Noël est le 25 décembre, le passant a peur. C’est très drôle. D’ailleurs, ils sont morts de rire chaque fois qu’ils réussissent à obtenir un cri.

Hier, c’était une vieille asiatique qui portait péniblement ses deux sacs d’épicerie. Aussi sûrement que Noël est le 25 décembre, elle a eu tellement peur qu’elle a échappé ses sacs d’épicerie par terre. Le contenu s’est répandu sur le trottoir, dans la rue. Elle a ramassé ses affaires, à genoux sur le ciment, en pleurant.

Ils se sont éloignés, crampés. Le plus vieux devait avoir quatorze ans.

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Ce qui ne m’empêche pas une seconde d’adorer voir Sharon en couverture de Paris-Match dans son corset de vinyle et son sourire de tigresse mangeuse d’hommes.

- Non, mais t’es pas sérieuse quand tu dis ça, c’est une pétasse toute refaite!

- Et alors?

- C’est une objectification du corps des femmes.

- Ne soyons pas dramatique, ma puce.  Si Sharon Stone est un objet, moi je suis Groucho Marx.

Sans blague, les amis, on ne va pas en faire un fromage du cul des filles…

Avant, on dénonçait les filles qui « avaient vieilli » et on les balançait au dépotoir.  Aujourd’hui, il y a une nouvelle race de juges sur le marché, les zélotes de la dénonciation de l’artifice.

Les filles qui étaient terrorisées à l’idée de se faire tasser pour crime de vieillissement se font maintenant accusées pour crime de guerre au vieillissement. On vit vraiment une époque formidable!

Doigt accusateur pointé sur le remonté de la face de Chose, les Zélotes ont le petit ton de voix ulcéré de celles qui détestent leur nez (fesses, menton, ventre, joues, cheveux, name it, you’ve got it), sans jamais oser aller du côté de ce qui leur ferait du bien.

Ben oui, du bien. La première qui me dit que son moral ne va pas mieux le jour où elle se sent particulièrement belle me ment. C’est pas pour rien que les coiffeurs hétéros ne sont jamais (et je pèse mes mots, ja-mais) en manque de conquêtes. Of course, on pourrait « tout simplement assumer ».  Tu parles, Charles.

Franchement, des fois c’est juste plus simple de la faire enlever la maudite bosse sur le nez. Comment ça, c’est mal? Mais non c’est pas mal! Si ça fait du bien, ça ne peut pas être mal.

Je vous arrête tout de suite sur les « excès » et autres abus. Pour une cinglée aussi névrosée qu’un lévrier qui passe plus de temps avec son chirurgien esthétique qu’avec son chum, il y a toutes les autres dont vous ne vous doutez même pas qu’elles y sont allées et qui vont très bien, merci.

Si si. Y compris ces fameuses « beautés naturelles » que certifient n’avoir jamais approché l’ombre d’une seringue de Botox.

La beauté toute seule comme une chèvre sur une île déserte, c’est con comme la lune. C’est pas de ça dont on cause ici, mais de la liberté que les femmes ne s’accordent encore que trop rarement en ce qui a trait à leur corps.  Moi, je dis cessons de juger les filles qui se rasent pas sous l’aisselle et cessons de juger celles qui se font refaire les seins après trois grossesses.

Comme dirait l’autre « who’s life is it anyway »?

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