Chroniques blondes

INT. SOIR – DANS LES TOILETTES DE CHEZ JULES
Mémé, belles jambes, tour de taille incertain, toute de noir vêtue et crucifix au cou se masse les pieds, confortablement installée dans un fauteuil. Elle sort un contenant « Tupperware » de son sac qu’elle pose sur la petite vanité de marbre à côté du fauteuil et entreprend la dégustation d’un magnifique morceau de gâteau.

Une fille entre. Spectaculairement belle dans le genre rock star de luxe pseudo trash. Sur son t-shirt, on peut lire « Bébé » écrit en strass. Mémé fige, les doigts poisseux de crémage à gâteau, prise en flagrant délit de consommation.

MÉMÉ
Faut pas le dire à mon fils.

Bébé ignore superbement Mémé et entreprend d’ouvrir les portes des toilettes les unes après les autres devant le regard curieux de Mémé.

MÉMÉ
Vous cherchez quelqu’un?

BÉBÉ
Non, juste une surface plate. (exaspérée) C’est quoi ça ces toilettes-là?

MÉMÉ
C’est la designer de mon fils qui a pensé à ça. Je n’ai pas le droit de lui dire à lui que je trouve ça hideux. Mais comme je ne vous connais pas, j’ai le droit de vous le dire à vous.

Bébé passe la main sur le comptoir de marbre à côté de Mémé… Parfait. Elle entreprend de sortir un quart de coke et de le diviser avec une Visa Platine. Comme si c’était la chose la plus naturelle du monde.

BÉBÉ
Toi non plus, t’aimes pas le poisson?

Autre échange de regard. Incompréhension totale du côté de chez Mémé. Bébé désigne le gâteau.

BÉBÉ
Je veux dire, si t’es obligée de manger du gâteau en cachette, c’est parce que t’aimes pas ce qu’il y a sur le menu.

MÉMÉ
La vérité, c’est que je n’ai pas le droit, à cause de mon diabète. Je triche. Si je le fais en cachette, mon fils fait semblant de ne pas le savoir et tout le monde est content.

BÉBÉ
Ah oui. Mon gérant fait pareil.

Regard plus appuyé. Cette fois, une étincelle de compréhension mutuelle les traverse.

MÉMÉ
Il le sait pourtant que j’ai du sucre dans mon sac.

BÉBÉ
Mon gérant aussi.

MÉMÉ
Tant que je ne le fais pas devant ma belle-fille qui, elle, lui dirait de me laisser tranquille, il ne dit rien.

BÉBÉ
Mon gérant pareil!

MÉMÉ
Je suis pour la paix des ménages et contre le divorce. J’aime ma belle-fille, je la garde.
Ramassant une miette et se léchant les doigts.
J’essaie d’arrêter. D’un autre côté, c’est la seule chose qui me permet de tenir le coup.

BÉBÉ, hochant la tête avec approbation.
La pression est trop forte.

MÉMÉ
Exactement. C’est stressant vieillir, c’est fou.

BÉBÉ
Mets-en! Ils veulent toujours plus de performance. Ils sont insatiables.

MÉMÉ
C’est épuisant.

BÉBÉ
C’est comme mon cul.
Regard intéressé de Mémé.
Faut pas qu’il soit gros. Mais!
Sniffant une ligne.
Officiellement, faut pas que je l’aide à rester petit non plus. Je suis supposée rentrer dans ces jeans-là naturellement, l’exemple pour les jeunes, l’image corporelle des filles, bla bla bla. Tu sais ce qu’il me dit, mon gérant? La réalité est dans l’illusion.

MÉMÉ
C’est fort.

BÉBÉ
Tout est dans l’image.

MÉMÉ
C’est comme quand mon fils m’amène chez le docteur et qu’il lui demande si je consomme. Si je le fais en dehors de sa vue…

BÉBÉ
Il n’est pas obligé de mentir!

MÉMÉ, hochant vigoureusement la tête.
C’est ça! Il peut répondre en paix, la conscience tranquille; « non, docteur, pas un gramme ».

Un temps.

BÉBÉ
C’est fou. On a le même gérant.

Bébé fait sa dernière ligne, d’une narine experte. Mémé plonge un doigt gourmand dans le reste du glaçage et suce son doigt avec une expertise consommée.

Et d’un mouvement commun, elles renversent la tête, extatiques.

***

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