Chroniques blondes

Tiens, en ce retour de neige, un texte de Marcel Beaulieu (scénariste) qui revient toujours un peu d’Afrique et qu’il a écrit juste pour mes blondes chroniques, pour vous en fait…

Le Blanc d’Hébié

J’ai un frère de sang africain. Il s’appelle Missa Hébié. J’ai connu Missa en 2002 à Ouagadougou, où je donnais une formation pour les formateurs en scénarisation. Ce n’était pas mon premier séjour en Afrique noire, ni à Ouaga. J’avais déjà un nom africain, des habitudes africaines et des enfants spirituels au Cameroun, au Mali, au Bénin, en Côte d’Ivoire et au Burkina Faso bien sûr.
L’Afrique m’aime autant que je l’aime. Nos cœurs sont des tam-tams, nos mots sont des images qui racontent la peur, le plaisir, la misère, le désir, la mort à chaque jour qui se lève et le simple bonheur d’être vivant. L’Afrique c’est un éclat de rire cent fois par jour, c’est des sous qu’on donne pour aider un jeune artisan qui fait des chemises qui ont l’éclat du soleil mais qui ne suffisent pas à payer les études du petit frère ou à une coiffeuse qui attend un enfant d’un type qui a déjà d’autres enfants et d’autres femmes à nourrir ou à un vieux qui a froid à 40 degrés celcius parce que le palu lui bouffe la vie depuis qu’il est né ou à une mère courage qui ramasse les enfants qu’on abandonne à la rue et qui vient demander à son fils blanc de leur acheter de beaux vêtements neufs pour le nouvel an. Mais l’Afrique c’est aussi mon ami Gaston qui ne pourra plus faire de film parce que ses yeux s’éteignent peu à peu et qui me parle d’une histoire à faire pleurer les dunes du Sahel pour qu’il garde l’illusion de tourner encore un film, un dernier, c’est mon pote Basek aussi orgueilleux que moi et aussi kamikaze que moi qui se bat pour qu’une Afrique fière et productive se lève un jour mais qui croule sous les charges de ses ambitions, c’est mon amie Zéna qui loge et nourrit sa meute de nièces qui arrivent de partout pour que Tati Zé les aide à démarrer dans la vie et qui fait scandale parce qu’elle tient les maquis les plus chauds de Ouaga, c’est Oswalde que j’ai aimé un jour pour toujours comme toutes mes femmes à qui je dois tout, c’est N’Golo l’initié de Bamako qui m’apprend les secrets de ses ancêtres et avec qui je partage mes histoires de métis amérindiens, c’est mon enfant prodige de Brazzaville qui m’écrit sa vie d’enfant soldat avec des mots aussi affûtée que la machette qui a tranché la main d’un rebelle qui avait osé mettre la main au cul de la femme de trente ans qu’il aimait.
Mais la vraie, l’Afrique de tous les jours, celle qu’on ne voit jamais dans les documentaires, celle par qui tous les malheurs arrivent sur nos écrans, celle que Kadaffi achète à coups de banques et d’hôtels de prestige, celle qui envoie ses enfants étudier dans les grands écoles européenne et américaines, celle où tout se négocie même le silence, celle où la tribu et l’aînesse sont sacrées, celle où la chair de vipère est plus précieuse que le caviar, celle où le vin de palme a le goût du lait au lever du jour et celui de l’alcool à friction au couché du soleil, cette Afrique-là je l’ai vraiment connue avec Missa, mon frère de sang.

Photo, Charles Desmarais – « Lac Kivu »

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