Chroniques blondes

Mango. Pétard. Comme dans “un estie de beau gars”. Un pétard cubain n’a rien à voir avec une substance qui se fume mais bien avec une substance qui se déguste. Johnny Depp es un chico muy bonito, entonces Johnny Depp es un mango. Éternisez vous lascivement sur le “an”, “ay, que maaaannn go” en admirant la beauté des cubains. Même laids, ils trouvent le moyen d’être beaux. Les filles ont des culs somptueux. Des amphores d’où s’échappe l’irrésistible essence d’une féminité mettant au tapis tous les Karl Lagerfeld de ce monde. À bas le tooth pick, gloire à tant d’élastique abondance. Parmi les avantages de l’embargo, le Vogue se rend pas. Les touristes américains non plus d’ailleurs. J’ai mis trois jours à me demander ce qu’il y avait de différent dans l’ambiance générale. Il manquait quelque chose. Comme quand le “bully” de la classe manque à l’appel au bal des finissants…

VU

Un nombre impressionnant de jeunes cubains portant des broches. Les autres ont des dents parfaites. Blanches, droites, éblouissantes. Le rêve de la dentisterie moderne. Tout ça avec un embargo qui interdit à Colgate de s’enraciner au pays de la canne à sucre. C’est un mystère à élucider… Zut, il va falloir y retourner.

Che. Che à la maternelle. Che en premier communiant. Che cigare à la main. Che mangeant des pâtes au beurre. Le sourire de Che, partout. Che qui a eu la lumineuse idée de se faire descendre avant de devenir un vieux con, préservant le rêve. Cette adulation ressemble à s’y méprendre à une rebellion suave, un peu baveuse; “Mais non je ne critique pas le régime, je vénère la mémoire d’Ernesto Guevara”. Hasta siempre.

Les parapluies, aussi omniprésent que le Commandante. Le cubain a horreur de se faire mouiller et de salir ses habits. Ils me font penser à ces africains qui sortent de cabanes de tôle ondulée construites sur la terre battue, la chemise immaculée, amidonnée, la chaussure cirée à la perfection, le pli du pantalon impeccable. Fiers.

Des reprises de “Ma sorcière bien aimée” version espagnole. Un délice. Surtout au petit déjeuner en mangeant des “churros” trempés dans le café. Et les serveuses qui rient devant les déboires de Dick Van Dyke le souffre douleur de la terrifiante Aurora. Universel.

Un vieux couple d’allemands de Cologne, tous deux profs, un au secondaire, l’autre à l’éducation aux adultes. Ils avaient rencontré Fassbinder. Ils m’ont parlé de Hanna Shygulla, cette actrice magnifique qui s’est tourné vers le chant classique et qui vient d’endisquer Kurt Weil. Ils étaient tout contents que nous ayons vus “Heimat” une série pour la télévision, une sorte de “Nos étés” allemand qu’ils avaient adoré. Et ils se désolaient que Wim Wenders ne soit pas aimé des allemands. Incrédule, j’ai crû mal comprendre. Wim Wenders, les ailes du désir, pas aimé chez lui? Ils ont secoué la tête, malheureux; “no, in Germany now, we only like football and beer. And television with stupid people pretending to be real “.

Ah. Yes. Télé réalité.

C’est le moment qu’a choisit la jeune pianiste cubaine pour quitter le répertoire lounge et entamer le concerto #2 pour piano de Rachmaninov.