Chroniques blondes

Gato Barbieri, bandoneon, Bernardo derrière le kodak, Marlon tout nu sur un plancher parisien (mal chauffés comme ils sont, grand fou va, tu vas te les geler avec cette idée de “method acting”), Maria Schneider en bottes de cuir, “fuck the fuckin’ family”…

Ah non, je voulais parle du revival Passe Partout, je me suis trompée de porte, pardon.

Je disais donc, le culte. Pour moi, c’était plutôt “Passe Donc une demi heure devant la télé que maman puisse faire la soupe en paix”. Ça a plutôt bien marché jusqu’à ce jour maudit ou le Fils a éteint la télé. De lui même. Pendant “pousse, pousse, pousse (!)” ou pendant “brosse, brosse, brosse” je ne me souviens plus trop.

Moi: Mais heu… c’est pas fini l’émission.

Fils: J’aime pas les chansons pour bébés. C’est pour les légumes “pousse, pousse, pousse” pas pour les enfants.

Moi: Tu es trop petit pour être aussi lucide mon coeur.

Fils: Je préfère la chanson de la lune.

Moi: Au clair de la luuuuune.

Fils: Pas celle-là, l’autre chanson de la lune.

Moi: Heu?..

Fils: Tu sais, avec les monsieurs qui chantent fort.

Moi: Heu?… Je ne vois pas.

Fils: Mais oui, Maman, voyons.

Fils se redresse fièrement, regard visant l’azur, bras près du corps et se met à chanter, avec toute la prestance dont il est capable du haut de ses 4 ans bien sonnés;

“C’est la luuuuuune fina-leuh, aujourd’hui et deux mains, l’internationa leuh, sera le genre humain”.

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