Chroniques blondes

C’est même pas dur tellement y’a de raisons d’être de bonne humeur.
D’abord c’est vendredi.

Ensuite, Mère Indigne et Famille Indigne sont purgés de toutes leurs toxines. Ils sont maintenant purifiés. Faut pas s’inquiéter pour l’indignité toutefois, c’est pas soluble dans le v..i. Comme je le sais? Don’t ask.

Tout le monde s’est crié des noms cette semaine et au final, tout le monde s’aime pareil. Juste un besoin de pimenter un peu l’action, normal en ce mois de novembre.

Britney, qui est une vraie brune, a quand même épousé cet ectoplasme dont j’oublie déjà le nom. Mais pour le sacrer là, elle est redevenue blonde… CQFD.

Parce que l’édito de Josée Boileau dans le Devoir d’aujourd’hui. CQFD.
Pour la phrase de Nicole Garcia, hier en direct à l’émission de Christiane Charette et rappelée si justement aujourd’hui par Nathalie Pétrowski, à propos de la chirurgie esthétique; “les femmes qui font ça ne rajeunissent pas, elles effacent une obsession”.

Parce que mon Paris-Match fait un superbe portrait de ce serial seducer et journaliste passionné qu’est Jean-Jacques Servan-Schreiber, le grand complice de Françoise Giroud, celle qui a fait mon éducation française. Ces deux là ont été généreux de leur matière grise, la distribuant avec la plus belle des fulgurance et sans compter.

Et page 102, il y a une photo de Charlotte Rampling, ses interminables jambes gainées de bas résilles. Trois fois grand-mère…

Parce que Obama, Pelosi, Clinton. Pas pour la défaite des Républicains. Pour la victoire de la petite flamme qui reprend vie. Et parce que Bill avait l’air franchement content pour sa femme sans lui voler le show. Il grandit le petit… Si je vais suivre la course à l’investiture? You bet!

Pour les pessimistes et autres sourcils froncés brandissant le spectre de la lucidité talibanesque, je rappelle qu’on a aussi dit que le retrait des troupes américaines de Saigon serait la fin du monde libre et le triomphe du communisme pestilentiel et galopant.

Vous le trouvez galopant, le communisme, vous? Duh. Ce mur là est tombé. L’autre tombera aussi, pour peu qu’on cesse de leur fournir un ennemi commun. Duh. Et si vous voulez vraiment rester pessimiste, faites moi plaisir, attendez à lundi.
Heureux vendredi parce qu’on s’en fout que Bob Dylan ne veuille pas d’écran géant, ni se faire prendre en photo pendant qu’il chante. Ce gars là nous a donné “Hurricane”, “I shall be released”, et mon all time favorite, “she belongs to me”. Plus que ça?! Greedy, greedy, greedy.

Parce que j’ai reçu une excellente bouteille de scotch pour service rendu. Après une semaine à faire exploser des tonnes de purée de tomates pour contrer des Gobelins déchaînés, l’Ingénieux sera dans mes bras à une heure raisonnable. Et ce soir, Belle Fille dort chez une copine.

Yesssss. Do. Not. Disturb.
Et si après tout ça, vous avez toujours un petit spleen qui traîne, je vous donne ma recette. Mais il faut suivre et me faire confiance, même si vous êtes au bureau, même si vous entretenez de sérieux scrupules face au personnage (Martin, retiens-toi pour l’amour de moi, merci, je savais que tu comprendrais).

Alors voilà, pensez James Brown.
Déjà la “basse” est dans vos hanches. Ne la retenez pas.
Maintenant, tout haut, chantez “I got souuuuuul, and I’m super bad”.

Gêné? Les boss sont encore là? Vous craignez le jugement de votre secrétaire? Raison de plus! Mettez vous debout. Les hanches. Les petits bras qui s’agitent.
I got souuuul, and I’m super bad!

Plus fooort. Good. Et là, vraiment fort, du ventre, devant tout le monde.

I got souuuuuul and I’m super bad!

Ahhhhh. Le smile étampé dans face. Bonne fin de semaine.